(RNS) — É ano eleitoral. Talvez você já tenha ouvido falar?
Você não poderia escapar das notícias nem se tentasse.
Mas talvez você – ou nós – ou eu – possamos tentar absorver um pouco menos de tantas notícias.
Estou tentando. Não na tentativa de enfiar a cabeça na areia ou de ser um cidadão menos responsável. Muito pelo contrário, na verdade.
Sou o que hoje chamamos de “trabalhador do conhecimento”. Também sou um viciado em notícias em recuperação, cujo vício remonta a muito antes do ciclo de notícias de 24 horas e dos intermináveis feeds de mídia social.
Na verdade, venho de uma família de jornalistas. Não quero dizer que seja descendente de magnatas da mídia como William Randolph Hearst, Michael Bloomberg ou Rupert Murdoch. Não, quero dizer, meu avô, meu pai e meus tios entregaram jornais durante alguma parte de suas vidas profissionais. Sou um leitor diário de terceira geração de jornais locais, impressos e entregues em casa. E na maioria dos dias assisto ao noticiário noturno, local e nacional, quase religiosamente.
Até recentemente.
Hoje em dia, eu folheio o jornal, se tanto. Eu pego o noticiário noturno se não estiver escrevendo, lendo, fazendo zoom ou – agora que a primavera chegou – sentado na varanda da frente.
Essas mudanças em meus hábitos se devem em parte ao fato de que, como muitas pessoas hoje, recebo cada vez mais notícias nas redes sociais. Quando a última notícia chega à imprensa local e é deixada na minha caixa de jornal pela manhã, já é notícia velha. (Alguns dias, o jornal nem chega. Não creio que as pessoas que entregam jornais sejam pagas o suficiente para manter um veículo confiável. Tento dar boas gorjetas, mas o negócio dos jornais é morrendo em mais de uma maneira.)
Também me importo menos hoje em dia com as últimas notícias.
Não quero dizer que me importe menos com os que sofrem, morrem, desaparecem, são espancados, agredidos, presos, julgados, condenados, recém-nomeados, recém-aposentados, em campanha, eleitos, cassados, premiados, com overdose, mal pagos, celebrados, criticados, difamados, almas enganadas, justificadas, comuns e extraordinárias que enchem as manchetes. Em vez disso, preocupo-me tanto com eles que quero saber menos detalhes sórdidos que vendem tão bem.
Quero saber menos sobre as coisas que nos dividem e mais sobre as coisas que nos unem. Menos sobre o escandaloso e pessoal e mais sobre o transcendente e universal.
Quero saber mais sobre a mudança da igreja para o meu bairro, convertendo um edifício bancário fechado num santuário e num centro ministerial que, segundo me disseram, satisfaz as necessidades tanto de vizinhos como de estranhos.
Quero assistir a lenta ressurreição das flores da orquídea no parapeito da minha janela que pensei ter morrido há muito tempo.
Quero ouvir as cigarras que se preparam, neste momento, mesmo debaixo do solo por onde eu e os meus vizinhos andamos, para emergirem, após 17 anos de preparação, numa cacofonia sonora massiva e violenta. E quando suas curtas vidas na Terra terminarem, quero coletar seus exoesqueletos vazios da folhagem e oferecê-los como banquete às aves que alimentam minha família.
Quero observar a vida útil das árvores dogwood, meia dúzia das quais crescem no meu quintal. Três são jovens e três são muito, muito velhos. Espero que todos vivam por muito tempo.
Quero saber mais sobre minha sobrinha, aquela que mora na #vanlife, que me ligou de uma pista de esqui nas montanhas do oeste para colocar o papo em dia. A ligação dela veio no momento em que o noticiário noturno estava passando com uma história que eu pensei que queria assistir, mas não consegui desligar a televisão rápido o suficiente para atender a ligação dela. Agora nem me lembro qual era aquela notícia. Mas lembro-me de cada palavra vulnerável e engraçada que meu ente querido compartilhou comigo.
Também quero saber mais sobre o namorado sério da minha outra sobrinha e como ele passou a amar Wendell Berry. Porque qualquer pessoa que ama ele (e ela) é alguém com quem me importo.
Quero saber mais sobre Taylor Swift. Bem, não exatamente ela. Mas quero saber mais sobre o que suas palavras, sua música e sua pessoa significam para tantas pessoas e por quê. Eu amo que ela seja amada por tantos. Adoro a maneira como algo ou alguém pode aparecer uma vez em uma época e explorar algo muito dessa idade e, ainda assim, possivelmente muito mais do que essa idade. Não é isso que todos deveríamos querer ser?
Quero saber um pouco menos de novidades porque toda essa informação com que somos inundados criou — paradoxalmente — o que James Bridle chama de “uma nova era das trevas.” Bridle descreve esta condição atual como “uma aparente incapacidade de ver claramente o que está à nossa frente e de agir de forma significativa, com agência e justiça no mundo”. Talvez conhecendo, não menos, mas mais — mais profundamente — possamos recuperar a nossa agência e cumprir melhor as exigências da justiça. Afinal, o arbítrio e a justiça começam e terminam no terreno, no corpo, nas relações comunitárias e reais, na carne e no sangue. No meio da escuridão que nos assola no mundo digital, Bridle exorta-nos a “procurar novas formas de ver através de outra luz”.
Em contraste com a escuridão trazida pela sobrecarga de informação (e desinformação) da era digital, Bridle aponta para a sabedoria do desconhecido místico cristão medieval que escreveu “A nuvem do Desconhecimento.”
“Busque a experiência em vez do conhecimento”, escreve o místico. Ecoando 1 Coríntios 8:1, ele continua: “O conhecimento tende a gerar vaidade, mas o amor constrói. O conhecimento é cheio de trabalho, mas o amor é cheio de descanso.”
Não é, obviamente, uma proposição do tipo “ou/ou”. Escapar da “nova era das trevas” não implica regressar à antiga.
Mas numa época de excesso de informação e de fadiga de compaixão que isso inevitavelmente gera, a necessidade do momento para muitos de nós é de mais amor e mais descanso. Às vezes, o desconhecimento pode ser melhor do que certos tipos de conhecimento.
